Nunca hablo de ella, tal vez porque intento pensar que ella nunca existió, tal vez porque cuando ella desapareció yo también lo hice, porque en realidad yo soy ella y ella sigue muerta. Y me encuentro leyendo sus 24 diarios, su vida en miles de palabras, cada sílaba, cada instante de su locura, de su suicidio. Los leo y me paro en un párrafo, justo en el punto donde estoy yo, repitiendo la condena del Diablo.
